Qu’est-ce qu’il se disait, déjà, d’habitude, à propos de l’alcool et de la drogue?
Ah, oui. Pas vu, pas pris. Welp…
D’habitude, ça marchait très bien pour lui comme logique. Faut dire que Seth, parmi ses rares qualités, avait au moins celle de l’auto-conviction. C’était fou, combien on pouvait réduire drastiquement la douleur qu’on ressentait dans son foie et dans ses boyaux au lendemain d’une sévère cuite en y mettant assez d’énergie mentale - c’était fou, aussi, combien on pouvait se sentir pépère en enchaînant verre sur verre sans jamais franchir la pourtant fine barrière entre le good trip et le very bad, bad, bad one. Dans quelques moments de poésie et d’abus de substances diverses et variées, il se lançait parfois dans d’intenses discours sur combien il n’était, à terme, qu’une forme extrêmement spécifique d’équilibriste. Dire qu’il n’avait pas de filet sous ses jambes aurait été un euphémisme - mais l’insouciance était aussi une forme d’ivresse, alors il la cultivait joyeusement. Jusqu’au moment où il ne le pouvait plus.
Il ne savait même pas vraiment à quel instant il avait dérapé. Les plus loquaces auraient pu dire que c’était il y avait bien dix ans de cela - lui, il cherchait un petit peu plus dans la proximité et se heurtait simplement à l’incompréhension la plus totale. C'était un mois comme les autres (si on oubliait qu’il jouait sa carrière sur un ultime coup de poker appelé Danny Zuko et tiens, ça faisait un bail qu’il n’avait pas joué au poker, ça lui manquait), c’était une semaine comme les autres, c’était une journée comme les autres, c’était une soirée comme les autres. Du binge-drinking, il avait fait l’une de ses plus grandes habitudes - au point d’en oublier qu’elle était foncièrement malsaine, surtout conjuguée à ses autres mauvais côtés. D’ordinaire, il n’y avait pas de quoi appeler la police.
D’ordinaire, il n’était pas non plus prostré sur un bout de trottoir devant un bar, enroulé dans son écharpe, à se demander pourquoi sa vision avait viré au triple et quel bordel était en train de se tramer dans son estomac. Il y avait quelques minutes de cela, l’une des serveuses était venue vérifier assez placidement s’il était toujours en vie - et il avait eu ce réflexe hautement mature de fermement détourner la tête pour ne pas qu’elle puisse tout à fait voir son visage, en répétant haut et fort, la langue tellement lourde qu’elle en était dangereusement proche de ne plus répondre, que tout allait bien et qu’on allait venir le chercher. Il ne savait plus, exactement - il lui semblait s’être mordu l’intérieur de la joue quand il avait réalisé que non, de toute évidence, on ne viendrait pas le chercher, il n’en était plus tout à fait certain, non, mais il avait au moins un goût métallique dans la bouche qui semblait pointer dans cette direction. Quand elle avait demandé ce qu’il avait pris, il avait répondu « rien ». La vérité aurait plutôt tenu d’une quantité invraisemblable de scotch, et puis d’autres choses, aussi, du genre qu’on n’avouait pas, prises d’une façon hautement cliché dans un recoin de la salle de bain, sur un miroir, avec une grosse coupure, because why the fuck not. Ce n’était pas comme si elle avait même fait semblant de le croire. Ce n’était pas comme si elle aurait eu des raisons de le croire. Quand elle avait chopé son téléphone, il n’avait pas opposé la moindre résistance - ni même quand elle avait marmonné un « Well, no nice chip for you i guess » en trouvant le contact qu’il avait fort discrètement nommé « Sponsor. Call if you’re shitfaced. Whatever. » pour ensuite s’éloigner et l’appeler effectivement.
Il allait peut-être se prendre un putain de coup de pied au cul, mais au moins ça voulait dire qu’il n’allait pas crever d’une overdose aujourd’hui. Right? Il était à peu près certain que les serveuses ne faisaient pas ça, par principe, laisser les gens crever sur le pas de leur porte. Ca faisait pas très joli-joli sur la réputation d’un bar. Surtout avec un nom comme le sien.
Ce qui était peut-être un petit peu triste dans cette histoire, c’était que cette pensée ne l’avait pas affolé plus que cela une seule seconde. Lentement, il entreprit de replier ses jambes contre sa poitrine, enroula ses bras autour d’elles, laissa lourdement sa tête tomber sur le côté pour s’appuyer contre le mur. Quand ses yeux tombèrent sur la parcelle de rue à quelques centimètres de lui, il songea mollement que ha, merde, il avait potentiellement gerbé dans cette histoire - et il ferma les yeux parce que avec le vue vint magiquement l’odeur. S’il avait pris la peine d’y réfléchir deux minutes, il aurait potentiellement pu réaliser le nombre de choses qui auraient du l’affoler dans cette histoire: il n’avait aucune foutue idée d’où il se trouvait, une serveuse venait de lui prendre son téléphone, il avait mal littéralement parti, le sponsor le moins supportif du monde allait se pointer dans quelques instants et, pour couronner le tout, il ne savait même plus pourquoi il avait décidé de se faire tout ça dans un premier temps. En attendant, philosophe, il se disait qu’il avait probablement atteint son but: se vider la tête. Un peu trop, c’était toujours mieux que pas assez.
Quand la serveuse vint remettre le téléphone dans sa poche, il se laissa, à nouveau, placidement faire. « He’ll be there in five minutes. » Joie. « Don’t die here. » Son rire eut quelque chose d’un petit peu sec - plus proche d’un craquement que d’une hilarité, pour être tout à fait honnête.
Et quand elle disparut pour céder la place à une nouvelle présence, il n’avait toujours pas bougé d’un centimètre. Les yeux fermement clos, il se contenta de marmonner un « I screwed up, I know. » - avant de plaquer une main sur sa poitrine parce que putain, il avait envie de gerber à nouveau.
Est-ce qu'il était en train de se mettre à pleuvoir?
Bien sûr. Fuck.
Soirée de merde.